c'est l'été, le temps des blés d'or des moissons

les moissons, le temps des vacances pour les uns.
Des chaleurs de plomb, des blés d'or
pour d'autres. 
Le  travail intense, bien avant l'aube. 
Vérifiez les tracteurs. 
Les hommes s'activent, un dernier bol de café et c'est parti. 
Le tracteur conduit par des bras vigoureux,
le béret vissé sur la tete, il trace les sillons d'or, les épis tombent rassemblés en bottes.
Toute une année pour finir ainsi, gagne pain de l'agriculteur, sa récompense.
L'homme est bronzé à souhait avec le cagnard, tout en sueur, la chemise ouverte sur un
torse d'athléte, le travail l'a musclé.     
Jusqu'au soir les gerbes vont tomber et seront
hissées à la fourche sur la grande charette.  Plus tard, elles nous donneront leurs coeurs, 
la farine et notre bon pain doré aussi.     
En d'autres temps pas si vieux, les bras de l'homme remplacaient les machines modernes.
Que de labeurs, nos chers anciens, le blé coupé à la faux, ratissé, et à bout de fourches s'empilaient sur les grandes charettes.
Piqués par les taons toute la journée.
Le soir enfin, tout le monde rentrait à la ferme
tirés par les solides chevaux.
Il fallait décharger, l'orage au loin menaçait.
Ce temps est loin et nul ne se plaignait, contents du travail bien accompli.
Les vacances ? on n'y pensait pas car vivre dans la nature à l'état pur, valait ce qu'a présent beaucoup vont chercher à des lustres. Moi j'aimais ces temps de fraternité, de liberté, seul au monde le soir on se rassemblait pour manger, trinquer à quoi ? À notre travail , à notre entente.
       exusez les quelques ratures.
                  votre amie minou dans sa jeunesse.