MYSTÈRE

La vie que l'on nous donne sur cette terre,
Est un livre dont on tourne les pages,
Jours de bonheur puis jours de misères
A mesure que l'on avance en âge.
A son destin peut-on échapper?
Tel d’œdipe le sort légendaire
Que l'oracle avait bien annoncé;
Que sommes-nous devant tant de mystère?
Et de nous interroger encore et toujours,
Ainsi, à l'instar de Victor et Blaise,
Sur le pourquoi de notre parcours,
Entre convictions et hypothèses,
Noyés dans l'infiniment grand,
Dans ce recoin de l'univers,égarés,
Infiniment petits assurément,
Nous avançons à pas comptés.
Pour les savants et leurs maigres connaissances,
Au bord de l'infini s'arrête leur science,
Là où le pourquoi des choses se trouve,
Là où aucune porte pour nous ne s'ouvre!