La première larme de rosée

La lune au firmament,
prés du soleil songeait,
à ce dernier instant,
qu'à l'instant, elle vivait...

Le soleil, son frère,
qui de ses rayons doux,
chauffait son corps d'albâtre,
souvent teinté de roux,

allait quitter la place,
qu'il tenait prés d'elle,
ainsi, il en serait :
plus, ils ne se verraient...

Dans son jardin, Adam
avait croqué la pomme,
plus rien, dorénavant
ne serait comme avant...

Au matin, Dame lune,
sur la terre endormie,
laissa couler sa peine,
de ses yeux agrandis...

Ainsi vint la rosée...
des premiers matins du monde.