Les Moineaux La neige tombe par les rues, Et les moineaux, au bord du toit, Pleurent les graines disparues. « J’ai faim ! » dit l’un ; l’autre : « J’ai froid ! » « Là-bas, dans la cour du collège, Frères, allons glaner le pain Que toujours jette – ô sacrilège ! – Quelque écolier qui n’a plus faim ». A cet avis, la bande entière S’égrène en poussant de grands cris, Et s’en vient garnir la gouttière Du vieux collège aux pignons gris. C’est l’heure vague où, dans l’étude, Près du poêle au lourd ronflement, Les écoliers, de lassitude, S’endorment sur le rudiment. Un seul auprès de la fenêtre, – Petit rêveur au fin museau, – Se plaint que le sort l’ait fait naître Ecolier, et non pas oiseau. François Fabié, La Poésie des Bêtes, 1886
Oui, femmes, quoi qu’on puisse dire, Vous avez le fatal pouvoir De nous jeter par un sourire Dans l’ivresse ou le désespoir. Oui, deux mots, le silence même, Un regard distrait ou moqueur, Peuvent donner à qui vous aime Un coup de poignard dans le coeur. Oui, votre orgueil doit être immense, Car, grâce à notre lâcheté, Rien n’égale votre puissance, Sinon votre fragilité. Mais toute puissance sur terre Meurt quand l’abus en est trop grand, Et qui sait souffrir et se taire S’éloigne de vous en pleurant. Quel que soit le mal qu’il endure, Son triste rôle est le plus beau. J’aime encor mieux notre torture Que votre métier de bourreau.
Les ombres du jour se dissolvent dans la fragrance du soir envahisseur des rêves
elles dansent comme des vapeurs d’encens translucides et légères sur l’horizon qui les pare de reflets indicibles devant les cieux aux teintes d’agrumes
elles dansent et je crois qu’elles chantent aussi tant l’air s’emplit de notes cristallines qui montent toute la nuit jusqu’à la voie lactée
alors les ombres deviennent lumières follettes au charme un peu fou on dirait innocent
Cette légende date du 12ème siècle et a pour cadre le château de Touffou, situé dans le Poitou.
Géraud de Touffou, le châtelain de l'époque, était un fier chevalier qui avait ramené de ses périples de croisé une captive d'origine mauresque, dont il était tombé follement amoureux. Déracinée brutalement de son pays, elle accepte sous la contrainte de l'épouser et devient châtelaine du domaine poitevin.... tout en ruminant des idées de vengeance dans le secret de son âme, qui devint aussi noire que sa peau.
Son mari en effet la délaissa bientôt et reprit le chemin des guerres et des croisades. La belle dame s'ennuya vite à mourir, d'autant plus que la rigueur du climat hivernal poitevin ne lui permettait guère de sortir longuement pour se changer les idées.
Elle modifia néanmoins brutalement sa façon de vivre, quittant le château sur sa jument et galopant à perdre haleine ... semblant soudain insensible au vent glacial qui rougissait ses joues ou aux branches nues des arbustes gelés qui lui griffaient les bras. Elle rentrait au petit matin, une lueur étrange animant son regard fiévreux.
Mais bientôt, les gens se plaignirent des attaques sanglantes provoquées par une meute de loups.... une meute obéissant à une superbe et inquiétante louve blanche. La vie des paysans se transforma alors en cauchemar dus aux robustes bêtes aux dents tranchantes. Et, surmontant la mêlée de poils gris et argentés des mâles et restant un peu à l'écart de la meute, la fourrure immaculée et l'étrange lueur de haine dans les yeux mordorés de la louve blanche.
Quand Géraud de Touffou rentra de croisade et apprit les ravages que provoquait la louve blanche et sa meute enragée dans toute la région, il se jura d'y mettre fin aussitôt. Après des jours de traque incessante dans les bois gelés et blanchis par la neige, il finit par la trouver et après un combat difficile... lui tranche une de ses pattes avant. La bête s'enfuit en hurlant de douleur de façon sinistre.
Le châtelain, content, s'apprêtait à ranger son trophée dans un sac quand il poussa un cri d'horreur en réalisant que la patte de la louve blanche, qu'il tenait un instant avant dans la paume de sa main, venait de se transformer sous ses yeux en une main humaine... une main féminine couleur d'ébène... celle de son épouse. L'anneau qu'il lui avait donné le jour de son mariage brillait encore à son petit doigt. Le doute ne lui était hélas plus permis : sa femme était une sorcière !
Il la retrouva dans la chambre nuptiale, gémissant de douleur dans la pénombre, les draps de brocart argenté ruisselant du sang coulant de sa main mutilée. Il dégaina son épée, lui planta en plein cœur, avant de descendre le cadavre et de le brûler sur un petit bûcher fabriqué à la hâte dans la cour du château.
Géraud de Touffou ne se remit jamais de sa mésaventure. Devenu fou de chagrin, il erra dans la campagne poitevine et mourut de froid à la fin de ce sinistre hiver.
Les siècles ont passés, mais des anciens racontent encore parfois ,aux veillées, cette histoire devenue légendaire au fil du temps. Et certains jurent avoir aperçu, les nuits de pleine lune, dans les environs du château, la silhouette fantomatique d'une étrange louve blanche au regard mordoré, accompagnée de loin par un chevalier silencieux, qui semble veiller sur ses déplacements nocturnes.
La linotte mélodieuse fait souvent son nid dans une touffe d’ajoncs...
L’enchevêtrement de branches et d’épines offrant une protection...
Contre les prédateurs...
Toujours verts, les ajoncs cachent également le nid et offre...
Une protection contre les prédateurs !
La Linotte Qu’est-ce que j’ai encore oublié se dit se dit la linotte j’ai mis j’ai mis ma culotte j’ai mis j’ai mis mes souliers Qu’est-ce que j’ai encore oublié: D’embrasser la tante Charlotte? De faire cuire mes échalotes? De repasser mon tablier? La linotte s’envole au vent Les moineaux se tordent de rire «Ah, c’est trop drôle!Ah, j’expire! Ils s’en roulent dans la poussière Car en partant elle a oublié quoi...? Sa tête de linotte* !
*Et moi j’ai oublié une rime. Jacques Roubaud...
Jacques Roubaud, né le 5décembre1932 à Caluire-et-Cuire (Rhône), est un poète, romancier, essayiste et professeur de mathématiquesfrançais. Membre de l'Oulipo1, il a développé une œuvre prolifique, qui comprend des ouvrages de prose, de poésie, des écrits autobiographiques et des essais. Il s'est également intéressé à l'utilisation des mathématiques et de l'informatique....Pour l'écriture à contraintes oulipienne.
Encore merci,toujours grand merci à , Cynthia, Mayyan1 et Marie-Jeanne, aujourd'hui j'ai pris du temps et j'ai tout lu sur cette page, que de jolies choses et à voir aussi, j'ai vraiment du plaisir, merci à vous pour ce partage Bon après-midi
La fée aux yeux bleus (légende de Provence) . La fée aux yeux bleus On raconte qu’une trés jolie fée aux longs cheveux blonds et aux yeux bleus, prénommée Lavandula, aurait vu le jour au milieu des lavandes sauvages de la montagne du Lure.Les années passèrent et l’envie lui vint un jour de s’installer. Ne sachant pas où elle se voyait domiciliée, elle décida de feuilleter son cahier de paysages pour faire un choix éclairé. Son survol s’arrêta brusquement sur la page présentant les terres incultes de la Provence.Bouleversée par la tristesse du panorama, la fée se mit à pleurer. En tombant sur le livre, ses larmes de couleur lavande tachèrent la page de bleu. Dans l’espoir de réparer sa maladresse, Lavandula tenta en vain de sécher ses yeux bleus et d’essuyer la page, mais l’effet contraire se produisit. Les gouttelettes se répandirent sur le paysage de la Provence.Désespérée, la fée traça un grand pan de ciel bleu au-dessus du sol taché pour dissimuler son erreur.
C’est depuis ce jour que la lavande pousserait allégrement sur les terres de la Provence et que les jeunes filles de la région auraient dans les yeux une étincelle bleu lavande, surtout devant le spectacle qu’offre le ciel bleuté tombant sur les champs de lavande en fin de journée.
MARS En mars, quand s’achève l’hiver, Que la campagne renaissante Ressemble à la convalescente Dont le premier sourire est cher ; Quand l’azur, tout frileux encore, Est de neige éparse mêlé, Et que midi, frais et voilé, Revêt une blancheur d’aurore ; Quand l’air doux dissout la torpeur Des eaux qui se changeaient en marbres ; Quand la feuille aux pointes des arbres Suspend une verte vapeur ; Et quand la femme est deux fois belle, Belle de la candeur du jour, Et du réveil de notre amour Où sa pudeur se renouvelle, Oh ! Ne devrais-je pas saisir Dans leur vol ces rares journées Qui sont les matins des années Et la jeunesse du désir ? Mais je les goûte avec tristesse ; Tel un hibou, quand l’aube luit, Roulant ses grands yeux pleins de nuit, Craint la lumière qui les blesse, Tel, sortant du deuil hivernal, J’ouvre de grands yeux encore ivres Du songe obscur et vain des livres, Et la nature me fait mal.
Les Moineaux
La neige tombe par les rues,
Et les moineaux, au bord du toit,
Pleurent les graines disparues.
« J’ai faim ! » dit l’un ; l’autre : « J’ai froid ! »
« Là-bas, dans la cour du collège,
Frères, allons glaner le pain
Que toujours jette – ô sacrilège ! –
Quelque écolier qui n’a plus faim ».
A cet avis, la bande entière
S’égrène en poussant de grands cris,
Et s’en vient garnir la gouttière
Du vieux collège aux pignons gris.
C’est l’heure vague où, dans l’étude,
Près du poêle au lourd ronflement,
Les écoliers, de lassitude,
S’endorment sur le rudiment.
Un seul auprès de la fenêtre,
– Petit rêveur au fin museau, –
Se plaint que le sort l’ait fait naître
Ecolier, et non pas oiseau.
François Fabié,
La Poésie des Bêtes, 1886
A Mademoiselle
Oui, femmes, quoi qu’on puisse dire,
Vous avez le fatal pouvoir
De nous jeter par un sourire
Dans l’ivresse ou le désespoir.
Oui, deux mots, le silence même,
Un regard distrait ou moqueur,
Peuvent donner à qui vous aime
Un coup de poignard dans le coeur.
Oui, votre orgueil doit être immense,
Car, grâce à notre lâcheté,
Rien n’égale votre puissance,
Sinon votre fragilité.
Mais toute puissance sur terre
Meurt quand l’abus en est trop grand,
Et qui sait souffrir et se taire
S’éloigne de vous en pleurant.
Quel que soit le mal qu’il endure,
Son triste rôle est le plus beau.
J’aime encor mieux notre torture
Que votre métier de bourreau.
Alfred de Musset.
Les ombres du jour se dissolvent
dans la fragrance du soir
envahisseur des rêves
elles dansent
comme des vapeurs d’encens
translucides et légères sur l’horizon
qui les pare de reflets indicibles
devant les cieux
aux teintes d’agrumes
elles dansent
et je crois qu’elles chantent aussi
tant l’air s’emplit de notes cristallines
qui montent toute la nuit
jusqu’à la voie lactée
alors les ombres deviennent
lumières follettes
au charme un peu fou
on dirait innocent
(Malices)
Cette légende date du 12ème siècle et a pour cadre le château de Touffou, situé dans le Poitou.
Géraud de Touffou, le châtelain de l'époque, était un
fier chevalier qui avait ramené de ses périples de croisé une captive
d'origine mauresque, dont il était tombé follement amoureux. Déracinée
brutalement de son pays, elle accepte sous la contrainte de l'épouser et
devient châtelaine du domaine poitevin.... tout en ruminant des idées
de vengeance dans le secret de son âme, qui devint aussi noire que sa
peau.
Son mari en effet la délaissa bientôt et reprit le chemin des guerres et
des croisades. La belle dame s'ennuya vite à mourir, d'autant plus que
la rigueur du climat hivernal poitevin ne lui permettait guère de sortir
longuement pour se changer les idées.
Elle modifia néanmoins brutalement sa façon de vivre, quittant le château
sur sa jument et galopant à perdre haleine ... semblant soudain
insensible au vent glacial qui rougissait ses joues ou aux branches nues
des arbustes gelés qui lui griffaient les bras. Elle rentrait au petit
matin, une lueur étrange animant son regard fiévreux.
Mais bientôt, les gens se plaignirent des attaques sanglantes provoquées par
une meute de loups.... une meute obéissant à une superbe et inquiétante
louve blanche. La vie des paysans se transforma alors en cauchemar dus
aux robustes bêtes aux dents tranchantes. Et, surmontant la mêlée de
poils gris et argentés des mâles et restant un peu à l'écart de la
meute, la fourrure immaculée et l'étrange lueur de haine dans les yeux
mordorés de la louve blanche.
Quand Géraud de Touffou rentra de croisade et apprit
les ravages que provoquait la louve blanche et sa meute enragée dans
toute la région, il se jura d'y mettre fin aussitôt. Après des jours de
traque incessante dans les bois gelés et blanchis par la neige, il finit
par la trouver et après un combat difficile... lui tranche une de ses
pattes avant. La bête s'enfuit en hurlant de douleur de façon sinistre.
Le châtelain, content, s'apprêtait à ranger son trophée dans un sac quand
il poussa un cri d'horreur en réalisant que la patte de la louve
blanche, qu'il tenait un instant avant dans la paume de sa main, venait
de se transformer sous ses yeux en une main humaine... une main féminine
couleur d'ébène... celle de son épouse. L'anneau qu'il lui avait donné
le jour de son mariage brillait encore à son petit doigt. Le doute ne
lui était hélas plus permis : sa femme était une sorcière !
Il la retrouva dans la chambre nuptiale, gémissant de douleur dans la
pénombre, les draps de brocart argenté ruisselant du sang coulant de sa
main mutilée. Il dégaina son épée, lui planta en plein cœur, avant de
descendre le cadavre et de le brûler sur un petit bûcher fabriqué à la
hâte dans la cour du château.
Géraud de Touffou ne se remit jamais de sa mésaventure. Devenu fou de chagrin, il erra dans
la campagne poitevine et mourut de froid à la fin de ce sinistre hiver.
Les siècles ont passés, mais des anciens racontent encore parfois ,aux
veillées, cette histoire devenue légendaire au fil du temps. Et certains
jurent avoir aperçu, les nuits de pleine lune, dans les environs du
château, la silhouette fantomatique d'une étrange louve blanche au
regard mordoré, accompagnée de loin par un chevalier silencieux, qui
semble veiller sur ses déplacements nocturnes.
L’enchevêtrement de branches et d’épines offrant une protection...
Contre les prédateurs...
Toujours verts, les ajoncs cachent également le nid et offre...
Une protection contre les prédateurs !
La Linotte
Qu’est-ce que j’ai encore oublié
se dit se dit la linotte
j’ai mis j’ai mis ma culotte
j’ai mis j’ai mis mes souliers
Qu’est-ce que j’ai encore oublié:
D’embrasser la tante Charlotte?
De faire cuire mes échalotes?
De repasser mon tablier?
La linotte s’envole au vent
Les moineaux se tordent de rire
«Ah, c’est trop drôle!Ah, j’expire!
Ils s’en roulent dans la poussière
Car en partant elle a oublié quoi...?
Sa tête de linotte* !
*Et moi j’ai oublié une rime.
Jacques Roubaud...
Jacques Roubaud, né le 5 décembre 1932 à Caluire-et-Cuire (Rhône), est un poète, romancier, essayiste et professeur de mathématiques français.
Membre de l'Oulipo1, il a développé une œuvre prolifique, qui comprend des ouvrages de prose, de poésie, des écrits autobiographiques et des essais.
Il s'est également intéressé à l'utilisation des mathématiques et de l'informatique....Pour l'écriture à contraintes oulipienne.
Jacques Roubaud a reçu plusieurs prix littéraires couronnant l'ensemble de son œuvre :
Le Grand prix national de la poésie (1990) et le Grand prix de littérature Paul-Morand de l'Académie française (2008).
Son recueil poétique Quelque chose noir a été inscrit au programme d'admission de l'École normale supérieure de Fontenay-Saint-Cloud2 en 2007-2008.
Les Animaux De Tout Le Monde...
La fée aux yeux bleus
On raconte qu’une trés jolie fée aux longs cheveux blonds et aux yeux
bleus, prénommée Lavandula, aurait vu le jour au milieu des lavandes
sauvages de la montagne du Lure.Les années passèrent et l’envie lui vint
un jour de s’installer. Ne sachant pas où elle se voyait domiciliée,
elle décida de feuilleter son cahier de paysages pour faire un choix
éclairé. Son survol s’arrêta brusquement sur la page présentant les
terres incultes de la Provence.Bouleversée par la tristesse du panorama,
la fée se mit à pleurer. En tombant sur le livre, ses larmes de couleur
lavande tachèrent la page de bleu. Dans l’espoir de réparer sa
maladresse, Lavandula tenta en vain de sécher ses yeux bleus et
d’essuyer la page, mais l’effet contraire se produisit. Les gouttelettes
se répandirent sur le paysage de la Provence.Désespérée, la fée traça
un grand pan de ciel bleu au-dessus du sol taché pour dissimuler son
erreur.
C’est depuis ce jour que la lavande pousserait allégrement sur les terres de
la Provence et que les jeunes filles de la région auraient dans les yeux
une étincelle bleu lavande, surtout devant le spectacle qu’offre le
ciel bleuté tombant sur les champs de lavande en fin de journée.
MARS
En mars, quand s’achève l’hiver,
Que la campagne renaissante
Ressemble à la convalescente
Dont le premier sourire est cher ;
Quand l’azur, tout frileux encore,
Est de neige éparse mêlé,
Et que midi, frais et voilé,
Revêt une blancheur d’aurore ;
Quand l’air doux dissout la torpeur
Des eaux qui se changeaient en marbres ;
Quand la feuille aux pointes des arbres
Suspend une verte vapeur ;
Et quand la femme est deux fois belle,
Belle de la candeur du jour,
Et du réveil de notre amour
Où sa pudeur se renouvelle,
Oh ! Ne devrais-je pas saisir
Dans leur vol ces rares journées
Qui sont les matins des années
Et la jeunesse du désir ?
Mais je les goûte avec tristesse ;
Tel un hibou, quand l’aube luit,
Roulant ses grands yeux pleins de nuit,
Craint la lumière qui les blesse,
Tel, sortant du deuil hivernal,
J’ouvre de grands yeux encore ivres
Du songe obscur et vain des livres,
Et la nature me fait mal.